« Tuer le Ciel · Tome IV : La Colère Ancestrale »

Au moment où la branche de pivoine se leva, les trente-six colonnes de dragons enroulés du Palais de Lingxiao commencèrent simultanément à suinter de la sève.

Ce liquide, épais comme du miel, dégageait une odeur âcre mêlant rouille et pêche, s’écoulant le long des écailles des dragons enroulés sur la colonne. Le fonctionnaire de service pensa d’abord à une fuite d’eau — jusqu’à ce qu’il voie des filaments blancs semblables à du velours sortir des fissures des briques de jade, les parasols fongiques s’ouvrant et se fermant dans l’orbite des yeux du dragon, comme s’ils espionnaient le palais céleste à travers l’œil du dragon.

« La souillure terrestre monte… » L’officiel vacilla en reculant, son sceptre de jade dans la manche se brisa avec un « clap », une graine de noyau de pêche en train de germer étant encastrée dans la cassure.

Il leva soudainement la tête.

À travers le dôme de verre de neuf couches, il vit une vision étrange du monde inférieur : cette terre brûlée, jugée « éternellement desséchée » par la Loi Céleste, s’étendait à présent avec ses racines de bois de pêche comme sang, tendant ses tentacules vers les trois mondes. Les racines traversèrent la barrière entre le royaume des ténèbres et celui des immortels, comme une suture de fil de laine cousant une blessure, reliant la fondation du Ciel et la terre brûlée en dessous.

Et la couture, c’était cette branche de pivoine levée vers le ciel.

------

Sur la terre brûlée, la lance du général en armure dorée était déjà couverte de fleurs de pêche.

Il tenta de briser la branche de pivoine, mais il sentit sa puissance spirituelle couler à rebours dans les méridiens de bois de pêche — cette arbre absorbait à travers sa lance la puissance de vœux et d’encens qu’il avait consommés durant trois mille ans. À chaque fleur qui s’ouvrait, son armure dorée perdait de sa brillance, et des motifs semblables à des cercles annuels de bois apparaissaient sur ses plaques.

« Sorcellerie ! » hurla-t-il, mais sa voix semblait venir à travers une couche de terre épaisse.

La branche de pivoine dans la main de l’homme se mit à tourner légèrement.

« C’est la mémoire. » corrigea-t-il, la branche de pivoine s’étendant d’un pouce, une nouvelle jeune feuille caressant son visage mutilé, « Quand le feu céleste a brûlé la terre, avez-vous déjà demandé si cette terre se souvenait qu’elle était autrefois une forêt ? »

À ces mots, des milliards d’yeux dans la forêt de pêchers clignèrent simultanément.

Dans chaque « œil », se reflétaient des souvenirs brûlés :

Il y a sept ans, cette terre ne s’appelait pas la Terre Brûlée. Elle s’appelait « Bao Sang Ze », une vaste zone humide de forêt de pêchers s’étendant sur des milliers de li. À chaque printemps, lorsque la crue, la vibration du flux spirituel souterrain et des racines de pêcher résonnaient, ils portaient les rêves accumulés d’une année — ces fleurs de pêche blanc-rosé, chaque pétale étant un rêve inachevé d’êtres endormis sous la terre.

Jusqu’à l’arrivée du feu céleste.

Ce n’était pas une punition, ni une conquête. Ce que le Ciel voulait, c’était la « moelle terrestre » sous cette terre — une essence de flux spirituel permettant aux élixirs immortels de mûrir plus vite. Extraire cette moelle transformait un rayon de mille li en un désert mort, et dans les archives du Ciel, il y avait une note : « La forêt de pêchers de Bao Sang Ze, envahie par des arbres démoniaques, la terre est polluée, il faut la purifier avec un feu purificateur. »

Le feu purificateur brûla pendant quarante-neuf jours.

Les lamentations des pêchers furent enregistrées comme « hurlements de démons et de sorciers », et la lutte des racines fut interprétée comme une « contre-attaque de la souillure terrestre ». Quand la dernière feuille de pêcher se transforma en cendres volantes, un bruit sourd de fracture retentit dans les profondeurs de la terre — c’était le son des os du flux terrestre brisés lorsque la moelle fut extraite.

Et tout cela, la terre l’avait retenu.

La surface de la terre, devenue du verre, se souvenait, tout comme les cendres infiltrant la roche, et même les esprits de pêchers qui flottaient au-delà du portail céleste, incapables de renaître. Ils se condensèrent en une « graine », dormant dans la pluie toxique d’étoiles pendant sept ans, attendant un porteur capable d’entendre la mémoire de la terre.

Ce « porteur » déchira alors ses propres orbites, laissant la branche de pivoine pousser hors de son crâne.

« Je ne suis pas en train de me venger. » dit doucement l’homme — ou plutôt, ce corps habité par la graine de pêcher —, « Je ne fais que parler au nom de la terre. »

Il fit une pause, la branche de pivoine dans ses orbites se mit soudain à pousser rapidement, ses petites branches transperçant sa joue, faisant éclore la septième fleur de pêcher :

« Avec votre langue que vous comprenez. »

------

Au fond du Palais de Lingxiao, sept étoiles gardiennes du « Nœud Principal du Flux Terrestre » crachèrent simultanément du sang.

Devant eux, la « Sceau de la Terre » en jade blanc, flottant depuis trois mille ans, voyait sa surface rapidement recouverte de motifs de bois de pêcher. La sculpture du dragon chi sur le sceau prit vie, non pas en se transformant en vrai dragon, mais en se tordant en forme de branches de pêcher, ses griffes enfoncées dans l’intérieur du sceau, comme s’il tentait de le déchirer de l’intérieur, ce trésor qui réprimait le destin de la terre inférieure.

« La terre du monde inférieur… contre-attaque ! » Le Seigneur de l’Étoile de la Loup-Garou, tenant sa poitrine secouée, sentit le sang mêlé de parfum de pêche s’écouler de son col.

Ils comprirent enfin ce que faisait cet homme sur la Terre Brûlée.

Ce n’était pas de la magie.

C’était une « greffe ».

Prenant cette branche de pivoine comme greffe, utilisant la terre brûlée comme porte-greffe, il « greffait » la moelle de la terre du monde inférieur, vidée, sur le nœud principal du flux spirituel du Ciel. Dès lors, chaque respiration d’énergie spirituelle du Ciel signifiait avaler aussi la douleur de sept ans de la Terre Brûlée ; chaque élixir d’or que le fonctionnaire cultivait, dégageait une amertume de cendres de bois de pêcher dans le four.

C’était une symbiose primitive, mais aussi la plus cruelle.

Ce n’était pas la destruction, mais une force imposée pour faire partager la même lignée de sang entre l’agresseur et la victime.

« Arrêtez-le — » Le Seigneur de l’Étoile de la Guerre, sur le point de crier, vit soudain la dalle de jade sous ses pieds s’effondrer.

Ce n’était pas une fracture, mais une « ramollissement ». Les dalles du Palais de Lingxiao, plus dures que l’acier fin, devinrent comme un sol humide, des racines blanches et laiteuses jaillissant des fissures, leurs extrémités ouvrant de petits « yeux » humides de la taille d’une graine de sésame.

Ces yeux regardèrent tous vers l’extérieur du palais, vers le monde inférieur, vers l’homme brandissant la branche de pêcher sur la terre brûlée.

Puis, ils clignèrent.

Comme pour saluer.

Ou pour confirmer—

Confirmer si cette « voie sanguine » imposée était fluide ou non.

------

Au bout de la terre brûlée, la branche de pêcher dans l’orbite de l’homme s’étendit jusqu’au cou.

Les racines qui se déplaçaient sous la peau laissaient des traces de mouvement, comme si d’innombrables petits serpents de pêcher nageaient dans ses vaisseaux sanguins. Il se transformait peu à peu en un pêcher humanoïde, seul son œil gauche conservant la pupille humaine — reflet de la visage paniqué de la maîtresse du stand de thé.

« Vous… » La maîtresse, recula en tenant un bol en terre cuite, une tige verte mouvante dans le bol ayant déjà poussé deux jeunes feuilles.

« N’ayez pas peur. » La voix de l’homme — ou du pêcher — commença à se mêler au bruissement du vent traversant la forêt, « La graine doit trouver un endroit pour s’enraciner. Mon corps, brûlé par le feu céleste, est justement une cicatrice fertile. »

Il baissa la tête, regardant sa poitrine.

Là où la veste était entrouverte, le cœur était devenu de bois. Les cercles annuels de bois tournoyaient lentement au rythme du battement, mais au centre, ce n’était pas le cœur, mais une boule de lumière blanc-rosé enroulée — l’esprit de la dernière vieille pêcher brûlée, il y a sept ans.

« Il m’a fait un rêve. » dit-il en caressant ses cercles, « Il m’a demandé de me souvenir de son apparence. Mais le feu céleste était si intense que j’ai oublié mon propre visage, sauf que je me souviens de la direction de chaque branche. »

Ainsi, il devint la tombe et la graine de cette pêcher.

Et aussi ses racines.

« Maintenant, » il leva la branche de pêcher, ses doigts devenus fins comme des branches, la neuvième fleur de pêcher s’épanouissant, « c’est à la Cité Céleste de se souvenir. »

La branche de pêcher explosa violemment.

Ce n’était plus une branche, mais une colonne de lumière de bois traversant le ciel et la terre. À l’intérieur, des milliards de filaments coulaient, comme une rivière céleste inversée, suivant le chemin ouvert par le feu de sept ans, s’enfonçant dans les nuages.

Au sommet de cette colonne, au moment où elle toucha l’ombre du « Sceau de la Terre »,—

Une fleur de pêcher s’ouvrit, couvrant la moitié du ciel.

Au cœur de la fleur, ce n’était pas un pistil.

Mais un visage immense composé de multiples visages assemblés. Ces visages, masculins et féminins, vieux et jeunes, étaient tous figés dans l’instant où la terre brûlée de la forêt de pêchers avait été consumée. Ils ouvraient la bouche, sans émettre de son, mais tous ceux qui regardaient cette fleur, au plus profond de leur âme, entendirent la même phrase :

« Maintenant, avez-vous entendu notre douleur ? »

------

La maîtresse du stand de thé ne put plus tenir le bol en terre cuite.

Il tomba, se brisa. La jeune pousse verte, qui avait déjà trois feuilles, tomba dans la terre, mais ne flétrit pas, elle s’enracina instantanément, poussant rapidement, s’allongeant, éclorant des bourgeons —

Une petite pêcher naquit à ses pieds.

Lorsque la première fleur s’épanouit, elle entendit un chant.

Ce n’était pas une voix humaine, mais le gémissement du vent dans les roseaux humides, le glouglou du jus de pêche dans la terre printanière, le bruissement des racines cherchant l’eau dans l’obscurité. C’était la chanson de la terre, la mémoire de Bao Sang Ze, enterrée depuis sept ans.

Elle s’effondra, en pleurs.

À des milliers de li, les colonnes de dragons enroulés du Palais de Lingxiao commencèrent à fleurir.

Trente-six colonnes de jade, trente-six fleurs de pêcher.

Les pétales tombèrent sur les épaules des immortels effrayés, s’enracinant immédiatement, puisant leur nourriture dans leur énergie spirituelle, formant un second bouquet de fleurs. En à peine une demi-heure, tout le Palais de Lingxiao fut recouvert de couches de pétales de pêcher.

Les officiers célestes découvrirent avec horreur : leur puissance spirituelle était en train d’être « traduite » par les fleurs de pêcher. À chaque rotation du cycle, la sensation de circulation de leur énergie dans les méridiens devenait moins claire, mêlée à la saveur âcre de la terre, à la lutte des racines, et à la douleur de se réduire en cendres vivantes.

C’était la douleur de la Terre Brûlée.

Le cri silencieux de la terre lorsque sa moelle fut arrachée, qui n’avait éclaté qu’après trois mille ans.

Et le vecteur de ce cri, cet homme dont la forme humaine s’était complètement transformée en pêcher de bois, relâcha enfin la branche de pêcher.

Les branches tombèrent au sol.

S’enfoncèrent dans la terre brûlée.

Puis, tout le territoire de la Terre Brûlée trembla violemment, comme si une énorme créature se retournait sous la surface.

Ce n’était pas un dragon terrestre.

C’était quelque chose de plus ancien que le dragon —

C’était « le flux terrestre » lui-même, qui ouvrit les yeux.