يأتي مساء عطلة نهاية الأسبوع بلطف خاص. آخر وهج للشمس يتسلل بشكل مائل عبر ستائر الأفق، يقطع على الأرضية الخشبية مفاتيح بيانو بلون ذهبي دافئ. أضع قدمي حافي القدمين عليها، وكل خطوة كأنها تضغط على نوتة صامتة.

الهواء يحمل رائحة الفرن، حلاوة الكراميل للبطاطا الحلوة المشوية. صوت بيانو من منزل الجيران يتسلل، متقطعًا، يعزف "إلى أليس". أتكئ على تجويف الوسادة الناعمة، ركبتيّ ملامستان صدري — هذا الوضع حافظت عليه منذ الطفولة حتى الآن، كأنه طقس من طقوس نهاية الأسبوع.

الظلام يتسلل من الخارج، أولًا رمادي أزرق، ثم يتحول إلى لون الحبر. أضواء المباني البعيدة تتألق واحدة تلو الأخرى، متباعدة، كأن شخصًا ما ألقى عليها عن غير قصد حفنة من الألماس المكسور. أمد جسدي بالكامل، دافعًا التعب من مسامّي، يتبخر شيئًا فشيئًا، ويتناثر في نسيم المساء المعبّق برائحة البطاطا الحلوة. في هذه اللحظة، لا يوجد غد، فقط أضواء الخارج، والمدّ والجزر الذي يتصاعد ببطء في داخلي.#2026行情预测